agglomération de Lunaria, domicile de Willow Blume.


La senteur forte du savon monta à ses narines et elle inspira rapidement, juste le temps de lever son coude, pour éternuer proprement en son creux. Elle fronça le nez pour évacuer la sensation de chatouilles dans ses sinus et renifla négligemment en reprenant son activité.
Avec dextérité, elle pressait le savon granuleux entre ses deux doigts – son pouce et son index – pour qu’il puisse correctement pénétrer entre les poils du pinceau, et elle massa. Les derniers résidus d’huile légèrement diluée et teintée défirent leur emprise sur l’outil, et elle rinça le tout, propre, à l’eau tiède. Elle réitéra son geste sur le pinceau, le savonnant, le roulant entre ses doigts, le rinçant, et finalement l’imbibant à nouveau de savon, afin qu’il garde sa douceur et sa souplesse, puis nettoya le reste de ses pinceaux souillés – qu’elle récupérait de leur trempette dans le solvant, la tête en bas et le manche coincé dans la spirale métallique du lave-pinceau – de la même façon. Elle rangea alors selon leur caractéristiques les outils – pinceaux et couteaux de peinture – dans leur tapis en bambou.

Les mains trempées et les doigts ridés, elle passa les menottes sous l’eau claire, se savonna correctement au savon doux, et se sécha à l’aide du torchon odorant -  l’humidité y avait fait son travail des mois durant – qui pendait à côté, au mur, du grand évier de l’atelier. Elle le remit à sa place, sur le petit crochet fixé au mur de pierre, et s’étira, épuisée de sa nouvelle journée de travail.

Un artiste travaillait souvent jour et nuit, avec acharnement, sans faire attention à la fatigue qui pouvait peser sur leurs frêles épaules. A l’école, plus jeune alors, lorsqu’elle avait pris des cours d’histoire de l’art terrienne, on lui avait expliqué que beaucoup d’artistes des siècles passés (qui étaient en leur temps majoritairement des hommes) s’étaient même abstenus toute relation avec quelconque femme, la mentalité homosexuelle n’ayant pris son essor que des années plus tard. Trop de travail, trop d’attention, qu’ils disaient qu’elles demandaient. Et trop de temps passé à aimer ces femmes aurait évidemment été du temps perdu pour produire, produire, et produire.

Quelle tristesse. Willow n’était pas du même point de vue. Elle ne vivait pas pour peindre, bien que l’art pictural fût entièrement la vocation pour laquelle son être se dévouait, mais en ses temps tragiques, elle peignait pour vivre (bien que son nom fût assez bien connu parmi ceux des peintres de Lunaria pour pouvoir vendre ses toiles à très bon prix), et non l’inverse. En ce sens, elle n’était pas l’artiste qui pouvait passer des nuits sans dormir et à travailler sous une lampe à huile dont la lumière flageolait. Bien sûr, elle avait passé des nuits blanches devant ses toiles, parce qu’elle aimait ça. Mais elle aimait à s’arrêter, prendre du recul respirer, et vivre autre chose.

Elle aimait s’instruire : elle allait souvent dans Sirona acheter des ouvrages, ou lire à la bibliothèque municipale. Elle regardait nombre de longs-métrages, aussi, et trainait beaucoup dans les galeries privées de tableaux, au musée, et dans les galeries marchandes artistiques. Elle aimait s’instruire, et vous l’aurez remarqué, elle aimait s’instruire par elle-même.
Elle pouvait critiquer ces hommes qui refusaient l’amour de leurs femmes (elle pensait particulièrement à Rodin, cet artiste sculpteur-assembleur qui n’eut jamais reconnu l’enfant qu’il eut avec sa compagne, qu’il n’épousa non plus jamais), mais elle ne faisait pas mieux. Elle ne cherchait aucun homme, ni aucune femme d’ailleurs. Elle n’en avait pas grand intérêt, non pas parce qu’ils lui feraient perdre son temps, mais seulement parce que le temps lui avait certifié que s’amouracher de quelqu’un était impensable. Elle qui ne pouvait même pas se faire un ami, comment pourrait-elle un jour imaginer partager la vie de quelqu’un ? La pensée la fit pouffer de rire.

On toqua à la porte, et elle sursauta, son cœur suivant son corps dans un bond vertigineux. Elle ouvrit les yeux tout rond, et derrière la partie vitrée de son atelier, elle aperçut la porte d’entrée. Une ombre s’y découpait, floue.

Peut-être Willow aimait être seule, non pas que la solitude ne la répugnât. Peut-être préférait-elle ne pas partager la vie de quelqu’un, mais elle savait aussi qu’elle était très friande des visites impromptues. Ce qu’elle souhaitait justement, c’est pouvoir sortir de sa solitude morne.

Elle ôta son tablier taché et sale, et dans sa tenue décontracté – à la place d’une robe ou d’une jupe, elle avait enfilé un pantalon de coton simple, sombre, et une chemise à boutons. Elle pressa le pas et quitta son atelier pour aller ouvrir.

La porte se défila sur le visage d’une jeune femme. Willow cligna des yeux et pensa qu’elle l’avait déjà vue quelque part. Puis elle devina qu’elle avait certainement remarqué cette jolie frimousse en gambadant, les yeux trainants, dans les rues de la ville dans laquelle elle aimait à flâner. Elle exposa un sourire tout à fait poli sur ses lèvres, interrogative quant à la visite d’un si joli brin de femme, et, une main sur la hanche, la porte grande ouverte sur l’inconnue et l’autre main posée sur le bouton argenté, elle pencha la tête.

"Bonjour ? Je peux vous être utile ?"

Et puis elle remarqua que l’heure avancée de l’après-midi se prononçait dans la lourdeur de l’air et dans le gris délavé du ciel. Elle fit un pas en arrière en remarquant le léger pli sous la paupière inférieure de la dame brune.

"Vous désirez entrer, peut-être ?" Elle n’attendit pas sa réponse pour lui tourner le dos, dans sa naïveté naturelle, et avancer dans la maison, bifurquant à droite dans la cuisine, prête à lui remplir un petit verre d’eau. " Fermez la porte derrière vous, s’il vous plait."

agglomération de Lunaria, domicile de Willow Blume.


_______Willow n’était pas tellement habituée à recevoir de la visite. Depuis qu’elle était majeure – ou du moins, indépendante – Chokmah avait été le seul à venir lui rendre visite, à l’époque où elle habitait encore dans un petit appartement aux abords proches de la ville. Mais depuis qu’il était décédé, Willow n’entendait plus de coups à sa porte, à part lorsqu’il s’agissait du facteur ou de quelconque administration. Elle s’y était habituée. Et bien que cela l’attristait, elle s’en remettait à son bon sens, et à l’évidence : elle ne connaissait personne sinon Konstantin qui passait le plus clair de son temps sur la Terre. Qui donc pouvait avoir une raison de venir lui taper causette ? Personne, vraiment.

L’être humain, qu’il soit terrien ou lunarien, était amusant dans le sens où il était capable de s’imaginer réagir à une situation qu’il appréhendait, et ce plusieurs fois, pour ne pas respecter son texte le moment venu. C’est ce qui était arrivé à Willow en ce jour, précisément.

Elle aurait pensé que, si quelconque individu avait frappé à sa porte, elle aurait eu l’air prudente, et sûre d’elle, voire même un peu hautaine. Elle aurait pensé pouvoir faire face à l’inconnu en se présentant comme quelqu’un qu’il ne fallait pas trop embêter, au risque de l’être en retour. Mais évidemment, Willow espérait la venue de n'importe qui. Elle l’avait toujours espéré.

Ainsi ne fut-il pas surprenant qu’elle eût agit tout au contraire de ce qu’elle avait prévu. Quel fut l’état de son cœur – alors tout frétillant et excité – lorsqu’elle vit apparaître la brune qui se présenta comme étant une journaliste.


_______Willow n’était pas non plus habituée à parler d’elle. Pendant près de vingt ans, elle avait passé sa vie soit avec sa famille – qui la connaissait sous toutes les coutures – soit avec son précepteur – qui avait tout su d’elle avant de la connaitre – et elle n’avait jamais été contrainte de parler de ce qu’elle pensait à l’école ou avec des gens extérieurs à son cercle familial. La colonisation en était en grande partie la cause ; les Lunariens n’avaient pas l’habitude de partager leurs avis et positions depuis lors, et ce n’était pas au plus grand dam de la brunette. A l’époque, elle était devenue silencieuse, et observatrice. Son métier ne s’en comprenait que mieux.

Mais à ce jour, Willow était devenue une femme potentiellement bavarde. Elle avait soif de discuter, et découvrir cette chose que l’on appelait sociabilité la fascinait. La jeune femme, Lorelai, était presque comme un cadeau, une chance. Que pouvait-on espérer de mieux qu’une journaliste ?
Willow n’avait rien à cacher, rien, à part son pouvoir. Mais qui pouvait la blâmer de ne rien en dire ? Ou de mentir ? Personne.

Personne.

Elle s’arrêta à mi-chemin entre la brune et la cuisine.

" Oh, fit-elle en se retournant, la bouche en ‘o’. Je vous en prie, ce ne pourrait être que bénéfique pour moi ; comme vous le pensez, je n’ai jamais été interviewée. Mais il y a un début à tout, n’est-ce pas ? »

Elle lui fit un signe de la main l’invitant à la suivre jusqu’au salon, où elle se baissa rapidement pour discrètement se débarrasser de quelques saletés traînant par-ci par-là.

« Je vous en prie, asseyez-vous. Vous voulez quelque chose à boire ? Un thé, un café ? »

agglomération de Lunaria, domicile de Willow Blume.


_______Les paroles de la brune lui firent plaisir. Qu’elle fût venue sur un coup de cœur ou un coup de tête, l’issue était la même, et l’idée-même que ladite Lorelai puisse avoir entendu parler de l’insignifiante Willow la touchait. Elle lui tendit alors un sourire entendu et disparut quelques instants dans la cuisine pour faire chauffer l’eau, avant de revenir s’asseoir sur le canapé qui faisait face au petit fauteuil occupé par son invitée.
_______Lorsqu’elle vit cette dernière sortir son matériel d’écoute et de note, la petite Blume eut l’impression d’être interrogée pour une quelconque enquête et cela la fit presque rire. La maison avait été si vide pendant des années, et voilà que d’un seul coup on venait lui poser des questions, à sa plus grande surprise. Elle en était tout à fait heureuse.

" … Ce n’est pas une interview très programmée, plus une discussion et je partirai de là. Ça ne vous dérange pas que j’enregistre ? Sinon je prendrai simplement des notes, c’est à vous de voir. "

Elle tourna la tête un peu naïvement vers le visage de son hôte et releva haut les sourcils sur son front.

" Ha- non, non ! du tout. Ce sera même plus agréable ; je n’ai pas reçu à la maison pour discuter depuis bon nombre d’année, et bavarder me fera le plus grand bien. "

Pourtant, la présence du microphone l’intéressa plus que de raison. En vérité, elle se demandait à quoi ressemblait réellement sa voix, et de quelle façon elle parlait. Elle ne se souvenait pas d’avoir été filmée par ses parents un jour – non pas qu’elle puisse dire être partie en vacances ou fêter quoi que ce fut avec sa famille – et elle ne savait véritablement pas à quoi elle pouvait bien ressembler quand elle s’adressait à quelqu’un. Elle faillit ajouter comme quoi elle laisserait faire si sa voix n’était utilisée à mauvais escient – sur le ton de la plaisanterie bien entendu – mais la jeune journaliste la devança de peu.

" Bien évidemment si j’utilise un enregistrement audio je le garderai pour moi et ne le diffuserai pas. Et vous aurez droit à une copie si cela vous intéresse. "

Elle sourit une nouvelle fois.

" Cela m’étonnerais que vous utilisiez quoi que ce soit contre moi, je vous fais confiance. Etre enregistrée ne me dérange pas vraiment. Je serais même contente que cela me fasse un peu de publicité, vous voyez… "

Le petit bip ! de la théière parvint jusqu’au salon, et Willow se releva en s’excusant doucement pour aller faire infuser les sachets de thé. Elle amena le tout – théière et tasses, coupelles et sucres, cuillères et miel.

" Servez-vous, je vous en prie. Voulez-vous que je commence par parler de moi ? Ou même de ce que je fais. Je ne sais pas vraiment de quoi il faut parler dans ces cas-là. "

Elle versa le thé bouillant dans les tasses et lui fit signe de compléter sa boisson si elle le désirait. Elle porta la coupelle et la tasse dans ses mains, et se laissa aller sans trop de mauvaises manières sur le dossier confortable du canapé anthracite.