fin Septembre 2099, agglomération de Lunaria, domicile de Willow Blume.


La température devint quelque peu fraiche lorsque la soirée pointa le bout de son nez, et elle ne s’étonna pas de voir que les quelques clients qui n’étaient que peu intéressés ne se firent pas prier pour quitter les lieux et rejoindre leur domicile. Elle comprenait. En sentant l'air se refroidir si vite, elle aurait voulu plier bagage, mettre ses tableaux à l’intérieur, et rentrer fissa boire un chocolat chaud devant le téléviseur, où des émissions terriennes stupides la distrairaient. Mais elle maudit ceux qui trainaient des pieds, les yeux encore rivés sur les toiles comme si elles allaient s’envoler, malgré le fait qu’elle soit exaspérée que personne n’eut sorti le porte-monnaie de la journée.
Elle haussa discrètement les épaules : il lui restait encore quatre jours d’expositions, dont un à cet emplacement, à son atelier, et trois autres à Sirona, dans la petite boutique de vente de tableaux. Elle aurait de quoi s’offrir un petit mois de nourriture de luxe rien qu’en vendant deux œuvres. Elle ne s’inquiétait pas.

Elle étouffa alors un bâillement dans le creux de ses lèvres pincées, les yeux plissés et inévitablement vitreux au fait que quelques larmes y émergèrent. La dernière personne présente dans la petite cour sordide ne lui prêta guère attention, et la dame blonde – elle était Terrienne, Willow l’avait pressenti – était sagement en train d’acheminer son arrière train vers la verrière où étaient abritées aux côtés de ses chères plantes exotiques les œuvres peintes les moins dispendieuses.
De ce fait, elle fut seule, les mains croisées poliment devant elle, et pour ne pas paraître aussi désagréable que les vendeuses de petites boutiques étouffantes, elle patienta un instant avant de se mouvoir pour aller rejoindre ladite pièce vitrée.

Malheureusement, quelqu’un entra par la petite porte de gauche, par laquelle était parti le couple de Terriens deux minutes plus tôt, et elle en fut étonnée une fraction de seconde seulement. Juste une fraction, car son étonnement se mua, aussi vite que l’éclair, en une stupeur qui la refroidit bien plus vite que la température descendante de ce début de soirée d’automne. Si sa peau eut été blanche, on aurait pu aisément déceler sur ses joues qu’elle n’était plus que translucide.

Une machine ? pensa-t-elle. Un monstre ?

Non.

Elle expira par le nez l’air qu’elle avait gardé en scrutant le nouvel arrivant. Juste un homme avec un masque. Drôle de personnage, finit-elle par s’avouer. Un peu… dérangeant.


Elle tourna la tête rapidement vers les tableaux d’intérieur et s’aperçut que la dame avait filé sans un bruit. Elle reporta son attention sur l’homme étrange, et finalement, la peur qui s’était installée en le voyant laissa sagement place à un vague amusement. Loin de la moquerie, le sourire qu’elle arbora se fit en voyant les drôles d’yeux dessinés grossièrement sur le masque de fer qu’il portait. Comment pouvait-il voir, d’ailleurs ? Était-il aveugle ? Le croissant sur ses lèvres se voulut professionnel.

Elle fit un pas en avant, un peu sur la gauche, pour paraître autant avenante qu’aimable, mais sans s’approcher trop.

"Vous n’êtes encore jamais venu. Je peux vous aider ?"

fin Septembre 2099, agglomération de Lunaria, domicile de Willow Blume.


Elle était mal à l’aise. Beaucoup trop mal à l’aise, à vrai dire. Il dégageait de cet homme quelque chose d’amer et de profondément angoissant. Et son masque n’y était pas pour pas grand-chose. Ses yeux cachés – et son masque la terrifiait d’ailleurs de plus en plus alors qu’elle le fixait – semblaient tout voir, même à travers elle. Quelle ironie pour une télépathe.

Sa voix chevrotante paraissait aussi cacher quelque chose, mais elle ne pourrait pas mettre le doigt dessus. Elle venait seulement de le rencontrer, après tout.

" Oui... Dites-moi, que représente ce tableau-ci ?" la questionna-t-il.

Elle haussa les sourcils, les fronça aussitôt, et pencha la tête, comme elle faisait souvent lorsqu’elle était pleine d’interrogations. Elle ne savait pas comment prendre cette question. Peut-être qu’elle était paranoïaque, et que c’était juste un homme étrange qui s’intéressait aux peintures. Elle regarda l’œuvre, et d’une voix monocorde, elle la désigna d’une main, l’autre sagement rangée dans son dos.

" Et bien… à première vue, commença-t-elle lentement en développant un sourire peu sûr, c’est une petite maison de campagne. A vrai dire, c’est la maison dans laquelle j’ai vécu avec ma famille lorsque j’étais enfant."

" Malgré mes promenades, je ne me rappelle pas avoir vus de champs proches. Vous voyagez beaucoup pour peindre ? "

Excellente question. Elle se redressa un peu, ravie de pouvoir discuter de ce qu’elle aimait faire. " Les paysages que je peins n’existent que rarement. Il est vrai pour beaucoup d’entre eux qu’il s’agisse d’une représentation de quelque chose de réel, comme ici, ma maison d’enfance, mais j’y ajoute personnellement une touche de fiction. Les champs que vous voyez n’est en fait qu’une étude que j’ai effectuée après avoir lu un tas de bouquins sur l’agriculture. Pour tout vous dire, je ne me promène pas tellement plus loin que le centre-ville de Lunaria", fit-elle avec une pointe d’amusement dans la voix. "J’ai travaillé la maison d’après nature – à cette occasion je suis allée plus loin que d'habitude, en effet – et ai complété le tableau dans mon atelier par des études photographiques et littéraires."
Ce qu’elle ne disait pas, c’était que la maison de son enfance était complètement à l’abandon, et les champs n’étaient en réalité qu’une poignée de maisons biscornues aussi abandonnées que l’autre.

Oui, les paysages qu’elle peignait n’était que sa vision utopique du monde, sans qu’ils ne deviennent trop surréalistes. Les visages qu’elle peignait était empreints, du mieux qu’elle le pouvait, des expressions qui la touchaient le plus.

« Quel est le prix de cette œuvre, aussi ? Je pense qu'elle fera une très belle fenêtre sur cet extérieur que vous avez vu, chez moi."

Willow l’observa avec des yeux ronds.

" Vous êtes sûr ?" Elle se reprit, consciente de sa gaffe. "Je veux dire, vous n’avez vu que ce tableau, et…" Mais sa voix mourut.

Peut-être qu’elle n’avait pas eu si tort de se méfier, finalement. Personne n’achetait un tableau aussi vite, et sans avoir fait le tour de la collection, à moins de n’avoir un motif de visite tout particulier. Willow se tendit visiblement, mais tenta de ne faire comme si elle n’eut rien saisi. Sa mâchoire était serrée et ses yeux fixés sur l'inconnu. Son esprit tournait au ralenti.

" Celui-ci est à 400 crédits. Le prix est négociable, mais pour un format aussi important, et pour un tel nombre d’heures de documentation et production, je ne pourrai pas descendre bien plus bas que 300." Elle déglutit. " Voulez-vous régler à l’intérieur ?"

fin Septembre 2099, agglomération de Lunaria, domicile de Willow Blume.

Lorsqu’elle était enfant, avant que son pouvoir ne devienne incontrôlable et bien avant que sa famille ne se rende compte de son manque de fiabilité, Willow aimait à écouter son père lui donner des conseils. A l’époque, elle était encore fille unique, et à un certain âge – huit ans – la petite Willow portait déjà grand intérêt à la vie et à ce qu’elle pouvait lui offrir.

Par chance, Willow n’était pas née d’une famille aristocrate, et par chance, les Blume n’étaient bourgeois seulement dans leur manière d’aborder la vie avec respect et sincérité. Elle avait eu droit à une éducation emprunte d’autorité, soit, mais pleine de vérité et d’objectivité. Ainsi, le père de famille, le soir plus fréquemment, profitait des gentilles soirées chaudes de l’été, ou devant le feu de la cheminée en hiver, en compagnie de sa fille. Et il jouissait de la soif de savoir de sa progéniture pour extérioriser toute la pression de la journée : il lui racontait le beau monde, celui dont elle rêvait la nuit, celui dans lequel elle voulait vivre plus tard.

Il avait d’abord été réticent quant à aborder ce qui leur faisait le plus défaut. Il vint pourtant rapidement au chapitre de la colonisation et du malheur qui s’était abattu sur les siens. Pourtant, les étoiles dans les yeux de Willow ne s’étaient pas éteints. Non, elle y voyait seulement la fatalité, et l’intelligence d’un autre monde, là-bas, sur Terre.

Les étoiles dans les yeux couleur nuit de Willow ne s’éteignirent que lorsqu’elle découvrit qu’elle ne pourrait jamais vivre dans ce monde-ci. Du moins correctement. Si les paroles douces de son père eurent un jour été « dans ce monde, ma fille, tu peux vivre avec de grandes ambitions. Ta mère et moi t’avons élevé de manière à ce que tu grandisses dans cette optique. Nous avons confiance en toi, tu feras une très bonne représentante de ce que peut être un Lunarien », elles n’eurent plus aucun sens lorsque « ma fille, désormais, je n’aurai plus confiance en toi ». Et ils s’étaient retournés, sombres, la laissant derrière eux, son petit nourrisson de frère dans les bras de sa mère contrariée.




Willow Maya Blume ne s’était jamais servie de ses pouvoirs. Quelle garantie chacun avaient-ils, toutefois ? Aucune. Mais Willow Maya Blume ne s’était jamais servie de ses pouvoirs.

" Oh, bon. Je me moque de toi, ça se voit comme le nez au milieu du visage. Ne rentrons pas tout de suite, promenons-nous dans cette galerie que je n'ai même pas vue, comme tu le dis. "

Son sang se glaça. Alors elle n’avait pas eu tort, au final. Mais la suspicion était forte dans sa tête à cet instant, et elle douta pour la millième fois de ce monde si beau que l’on avait compté à sa jeune personne. Elle avait eu quarante années pour ça. Avec hésitation et distance, elle le suivit. Subsistait ce petit intérêt survenu une minute plus tôt.

" Étrange manière de dépeindre les visages. Surprenamment externe, pour une artiste pourvue d'un tel don. As-tu peur que certains soient trop frappés par la trace de leurs émotions sur leurs visages ? Que le réalisme de ton trait cimente leurs sentiments dans le réel, peut-être ? "

Elle lui lança un regard mi-outré, mi-stupéfait. Suggérait-il l’idée qu’il sache qui elle était. Elle déglutit et cligna des yeux frénétiquement plusieurs fois, comme pour éviter d’échapper des larmes. Elle était interdite.

" Mais- Mais… Elle partit d’un rire nerveux. Je peux vous demander de quoi vous parlez ? "

" Ou répression de son pouvoir, probablement. Ces paysages découpés, ces collages que tu décris reflètent une drôle de réalité, Willow Blume. Une réalité que tu préfères créer plutôt que d'aller la chercher là où elle naît : dans la tête des gens. "

Si sa peau eut été réellement rosie par l’outrage, toute couleur s’était désormais enfuie, et son teint était livide. Trop blanc.

" Je-… Non. Elle savait qu’il était au courant, maintenant. Non, reprit-elle, vous vous trompez. Vous pensez peut-être qu’il faut lire dans la tête des gens pour être juste. Peut-être ne le suis-je pas sans aller fouiller vos neurones, mais des gens l’ont fait avant moi, et ils étaient si justes que leurs œuvres étaient de vraies sources scientifiques. Et ils n’étaient pas télépathes. "

Elle avait l’impression d’étouffer. Elle respirait par grands à-coups.

" Sur ces toiles immobiles, je vois les circonvolutions fantastiques de Van Gogh. Peut-être avait-il un don, lui aussi ? Un tabou qu'il n'aurait pu que peindre, jamais communiquer. L'Histoire est peut-être parsemée de personnalités maudites comme lui, ou comme toi ; bien dommage qu'elle soit tombée en désuétude.
Allez, je ne te retiens pas plus longtemps dehors dans le froid, ta dernière cliente est partie depuis un bon moment. Mais je cherchais vraiment une toile en format paysage, il y a un mur aveugle dans mon laboratoire qui demandait à voir. Mais comme tu t'en doutes, je suis surtout venu parler de ta télépathie. Préfères-tu en parler au chaud ? "

Elle porta une main automatique à sa sœur, dont elle frotta nerveusement le dessus. Elle le considéra gravement pendant près d’une demi-minute, avant de reprendre la parole. Elle n’était pas réellement à l’aise avec ce type, mais quelque chose dans sa tête la rendait complètement excitée à l’idée de discuter avec lui. Après Chokmah, et ce depuis près de trente ans, elle n’avait pu parler à quelqu’un de ça.

" Nous verrons ce qu’on peut faire pour votre mur si vous m’aider à ranger les toiles à l’intérieur, tout à l’heure. Entrez, et prenez à gauche. Le salon sera juste là. "

Elle se retourna et alla fermer le petit portillon de bois avant de presser le pas, de passer un dernier regard circulaire sur le jardin désert, décoré de toile invisible dans la noirceur de la nuit. Elle clôt la porte de la verrière, et celle de la maison, derrière elle silencieusement.



Elle le trouva installé dans le fauteuil, confortablement, les mains croisées sur ses jambes, et elle lui adressa un mouvement de tête en direction de la cuisine, de l’autre côté. " Je vous sert un café, quelque chose ? La discussion risque d’être longue. "

fin Septembre 2099, agglomération de Lunaria, domicile de Willow Blume.

La plus jeune écouta son étrange hôte avec attention, non sans perdre cette petite flamme perçante de malaise et d’appréhension.

En effet. Willow savait qu’elle n’était pas seule sur la Lune à être dotée de ce maudit pouvoir. Elle le savait, et pourtant, elle n’avait encore jamais rencontré d’autres télépathes. Peut-être cela l’aurait-il aidé, car elle savait aussi qu’ils n’étaient pas comme elle : personne d’autre qu’elle ne devait s’en cacher. Peut-être l’un d’eux l’aurait rassurée, lui aurait fait comprendre qu’elle n’avait pas à être si effrayée de se dénoncer. Peut-être lui auraient-ils prouver que le monde en dehors de chez elle était plus tolérant qu’elle ne le pensait.
Ce n’était malheureusement pas le cas, et c’était sans doute la raison pour laquelle Willow ne se servait pas de ses pouvoirs. Elle comprenait tout à fait qu’elle eut pu s’en servir à des fins artistiques, comme l’homme devant elle l’avait déjà suggéré, ou même plus utiles pour la société.

Le fait était pourtant qu’elle ne s’en servait pas, car elle en était dégoutée. Quel plaisir y avait-il à fouiller la vie privée des gens ? Elle-même n’aimerait pas qu’on lise dans sa tête. Elle frissonna d’horreur.
Elle n’avait pas l’intention d’en expliquer en quelques matières que ce fussent à l’homme masqué, et ce, même s’il le lui aurait demandé. Pouvait-on réellement comprendre les risques et les condamnations d’un pouvoir sans en être l’hôte ? Elle haussa les épaules pour sa propre personne. Peu importait, à vrai dire.

« Ce n'est pas toujours suffisant, mais devrait éviter à mes réflexions de t'envahir à la moindre distraction. Bien que j'aie cru comprendre que ton pouvoir était un peu plus indépendant que de coutume... »

Indépendant. Elle sourit imperceptiblement à la remarque.

« Oui, commença-t-elle, indépendant est le mot. Elle regarda fixement les deux yeux de métal. Je ne contrôle pas mon pouvoir, à la base. Quand il a commencé à se manifester, je n’étais pas maîtresse du flux de pensées. Je n'ai pas découvert par hasard que je lisais dans la tête des gens. Je n’étais pas celle qui venait aux pensées : les pensées venaient à moi. »

Elle se gratta discrètement l’arête du nez, cherchant quoi dire. Il n’était pas vraiment anodin d’annoncer à un inconnu qui elle était. Ou même de l’annoncer tout court. Mais le fait était que bien qu’elle fût quelque peu angoissée devant un tel homme, elle ne pouvait pas empêcher cette étrange curiosité de s’installer en elle. Au fond, en découvrir plus sur ses aptitudes et partager ses doutes à quelqu’un l’excitait comme un enfant prêt à monter sur ses premières montagnes russes.


Par ailleurs, Willow n’était pas si loin de l’enfance et de sa naïveté. Si elle commençait bravement à s’intéresser à ce drôle de personnage, elle ne se doutait aucunement qu’il eut pu être plein d’intentions mauvaises, ou non.

« Je ne sais que bloquer le courant d’informations que mes pouvoirs me permettent d’absorber à tort et à travers. Je peux aussi choisir quelle ligne suivre, et donc n’entendre qu’une seule personne à la fois. C’est tout ce que je sais sur ma télépathie. Je ne sais pas si je peux entendre quelqu’un que je connais ou que j’ai déjà rencontré à distance, ni même si je peux parler à qui que ce soit. Je… n’ai jamais vraiment eu l’occasion d’essayer. »

Et elle était sincère. Elle aurait pu essayer de parler à Chokmah par la voix télépathique, mais le gaillard avait son pouvoir bien à lui : il avait été doté d’un bouclier mental. Ses parents n’avaient choisi son précepteur qu’avec attention et prudence. Ainsi, Chokmah étant la seule personne que Willow eut la chance de côtoyer, elle n’eut jamais recours à cette petite possibilité. Après tout, le vieux sage ne l’avait aidé qu’à grandir avec son pouvoir, et à en maitriser le maximum.

« Vous disiez que vous connaissez d’autres télépathes ? S’ils ne s’en cachent pas pour une bonne partie, et si l’on omet ceux qui s’en servent à mauvais escient, y en a-t-il qui utilisent leur pouvoir pour aider le gouvernement, ou des choses comme ça... ? »

Car si tel était le cas, Willow serait ravie d’en faire partie.

fin Septembre 2099, agglomération de Lunaria, domicile de Willow Blume.

En étant aussi répugnée d’avoir hérité – d’on ne sut où, par ailleurs – d’une capacité aussi épuisante, Willow n’eut jamais d’autre envie que celle d’être quelqu’un d’autre, d’être quelqu’un d’ordinaire, presque. Elle aurait peut-être préféré être née sur Terre, de parents Terriens sans pouvoirs aucun, en ayant eu le choix entre un don quasiment invisible et une habileté spéciale parfaitement inexistant. Elle aurait pu très bien vivre sans tout cela. Même si elle n’aimait pas vraiment les Terriens, et ce qu’ils avaient fait à son peuple – et cela était encore une autre question ; elle n’aimait pas la politique, ainsi la brune soulevait rarement ce genre de débat – elle aurait préféré mille fois n’être personne que Willow, cette Willow dont les parents avaient renié leur première née au premier soupçon de murmure dans leur satanée tête.

De ce fait, en étant aussi répugnée d’avoir hérité d’un don de télépathe, la petite Blume n’avait jamais réellement réalisé qu’elle pouvait montrer autre chose que ce mauvais côté dont elle répudiait chaque pensée. Elle n’avait pas vraiment réfléchi, en fait. Elle était toujours restée cette petite fille qui avait peur de voir partir ses parents parce qu’elle n’était pas comme eux, parce que quelque chose dans sa tête était différent, et parce que cette chose immonde n’apportait que le malheur.

Elle porta sa propre tasse à ses lèvres, buvant les paroles du vieil homme, le dos toujours un peu raide. Ses visiteurs étaient tout à fait rares, et elle ne savait pas si laisser entrer un homme aussi étrange était pour elle dangereux ou non. En tout cas, ce qu’elle savait était qu’étrangement, elle commençait doucement à croire qu’il était vraiment là pour elle.


"Donc votre pouvoir à vous c’est une sorte de bouclier psychique ? Si tenté qu’on puisse dire qu’un bouclier fasse autant mal à l’attaquant qu’il ne s’en protège."


Elle garda le nez dans sa tasse, les yeux rivés sur les yeux métalliques de son invité. Ainsi, il voulait découvrir l’étendue de ses pouvoirs ? Ce n’était pas plus mal. Si elle voulait l’aider, autant savoir avec quelles armes elle se présentait. Elle hachait déjà la tête, avant qu’il ne finisse sa phrase.

"Dans ce cas, je suis un peu comme une expérience. Tous ces télépathes, leur pouvoir était différent… Le mien le sera aussi, et alors vous découvrirez encore de belles choses – ou non – sur le phénomène."



Elle avait grandement envie de lui demander dans quelle optique il allait utiliser ces informations, mais elle sentait déjà qu’elle paraissait se jeter dans la gueule du loup. Ainsi, elle se tut à ce sujet. Chaque chose en son temps. Elle croisa les jambes, et tomba dans son fauteuil, visiblement moins alarmée.


"J’imagine que je ne dois plus être surprise par le fait que vous en connaissiez aussi long sur moi. Un soupçon d’amusement et de cynisme se fondait dans sa voix, les yeux balayant le sol. Pourtant, Chokmah est parti depuis longtemps, j’en suis désolée, fit-elle avec un sourire triste."


Et elle l’était, vraiment, parce qu’elle savait que s’il avait encore vécu, elle n’aurait pas eu autant de mal à se faire à ces présences dans sa tête. Elle l’était, car pour elle, Chokmah fut son seul véritable père. Il lui manquait.

Elle resta silencieuse une bonne minute, songeant aux années passées avec le sérieux et sage Chokmah, avant de reprendre brusquement.

" Vous avez autant piqué ma curiosité que mes tableaux eurent piqué la vôtre. Je suppose que vous avez raison, il commence réellement à se faire tard, et j’ai encore toute une galerie à rentrer à l’abris. En tout cas, je serai vraiment honorée de vous faire part de ce qu’il se passe dans ma tête, Monsieur… ?"